Observo el devenir desde mi vacío.
Marchito el aliento, fusilado mi último suspiro.
El espejo de mi humo se me presenta infame.
Mi color corrupto, arco iris de lágrimas:
Una bala que no se dispara y que tiene mi nombre en el gatillo.
¿Disparas tu o disparo yo?
De todas formas ha de cruzar mi sien y mi pecho a la vez.
Reconozco mi niñez en el funeral de tus sábanas.
Funeral que no canta, no grita, no llora
¿Dónde está la niebla?
Esto no es perfecto, no es como lo soñé.
Mi soledad ahora es bastarda, se ahoga en mi y conmigo.
Se retuerce, se envenena, y me tortura.
¿Y el mar? ¿La arena?
El ocaso me dejó, la aurora, me dejó.
Llueve, como siempre.
Nadie se moja, nadie siente frío.
Y yo ahí, de rodillas ante la flor que ardió en mi nacimiento,
la flor que quemé en mis inicios.
La flor que hoy es cenizas bajo mis pies.
Mis ojos de cenicero en el amanecer de tu voz.
Bebo de mi, fumo de mi,
y sin embargo, hoy,
Padre, no reclamo tus cadenas ni tus llamas
ni tu concubinas, ni su fulgor.
Hoy solo te reclamo sueño,
sin mas amaneceres que el de otro sueño decapitado.
Hasta luego al incienso de tu piel,
que hoy no hay mas que el murmullo silencioso de un adiós.
Otro mas.
Idéntico al anterior.
Al siguiente.
Idéntico a ti.
6 comentarios:
hace tiempo que no moría
Justo antes de tu redención
estaba yo mirándote
Golpes de aire, furia en el habla
Te cegué de momentos
Corriendo desde la mórbida celda de tu escondite.
(sabemos que el látigo que más se ama, es el que se desprecia )
Sólo esa sincronía hace volver a vernos.
Poema cursi y reventado de viejo
Gracias por el Link.
SAludos varios
ataques surtidos
A mi me gustó
la poesía como arte mayor
qué insolencia contra la imagen y el sonido!
en las palabras el sentido está muy expuesto, no tan sólo a la interpretación, lo que no sería tan malo pues, en qué consiste el arte si no es en sugerir posibles directrices de sentido?
en la poesía hay palabras, lenguaje, discurso, y en cualquier discurso hay mensaje y lógica (mejor dicho, logicidad). La poesía como arte implica separación del sentido en focos verbales menores que a su vez son focos menores de sentido.
El lenguaje de la poesía fragmenta, secciona cualquier intención comunicativa. Es una violencia contra el receptor, una falla de fábrica, un producto defectuoso que busca, por medio de todo el aparataje literario, re-constituirse como arte, darse a sí misma "nuevamente" la representatividad de Lo Bello.
La poesía aparece siempre insuficiente en comparación con el enorme poder manifestante de la imagen o el sonido. No es ningún "arte mayor"
Su único poder reside en auto-superarse
Todos hijos de la grandísima puta que los parió!!!
Incluidos el poema y los seres inanimados de esta edición!!!
Mis más coordiales saludos...
Evo
oiga bro,
actualice el blog
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